Parece que de un tiempo a esta parte, la señora de la guadaña está haciendo limpieza y no tiene miramientos ni siquiera con las estrellas del Hollywood clásico, y no tan clásico.
El primero en pillar tan inesperado pasaporte fue Anthony Minghella, el director y guionista de El paciente inglés. Aquel melodrama apasionado que arrasó en los Oscar de 1996 y catapultó a la fama a ese actorazo llamado Ralph Fiennes. Y aunque no volvió a repetir aquel éxito, consiguió que Matt Damon y Jude Law cantaran a dúo un nada desdeñable Tu Vuo' Fa l'Americano, en El talento de Mr. Ripley.
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Le siguió, no mucho después, el siempre discreto e impagable Richard Widmark.
Sus actuaciones a las órdenes de Hathaway, Fuller, Siodmak, Mankiewicz, Ford, Minnelli, Preminger, Daves o Kramer, entre otros, dejan patente que se trataba de un actor capaz de imbuir de credibilidad cualquier personaje. Y aunque para muchos siempre será aquel psicópata que arrojaba escaleras abajo a una anciana atada en su silla de ruedas mientras reía histéricamente en El beso de la muerte, yo prefiero recordarlo como el teniente incorruptible de Dos cabalgan juntos. 
Una obra maestra, por mucho que su cascarrabias director afirmara (como recordaba Lluís Bonet Mojica en su obituario de La Vanguardia): “Llevo 50 años metido en esta maldita profesión y ¿cómo acabo? Dirigiendo a dos tipos (Widmark y Stewart) con peluquín que, encima, son sordos.” Pues bien, ambas estrellas, aún con peluca y sonotone, dan un recital interpretativo digno de ser revisitado..
Lo primero que me vino a la cabeza, fue lo difícil que lo iban a tener para cerrar el ataúd con la perra que tenía este hombre con su rifle. “Sólo lograrán arrancármelo de mi brazo frío y muerto”, dijo una vez de forma premonitoria. Pero aficiones fascistoides a parte, a Heston los héroes épicos le iban como anillo al dedo. Que se lo digan si no a mi abuela, que un día visionando El Cid se arrancó con un efusivo: “¡Para que luego digan que no hay actores guapos españoles!”. A mi objeción sobre su nacionalidad, me asestó un definitivo: “Quita, quita, ¡Cómo va a ser americano si es el Cid! ¿No ves lo bien que habla castellano?”. Pues eso.
Tampoco Lucas y Spielberg fueron inmunes a su carisma. Sólo teneis que echar un vistazo a El tesoro de los Incas para ver de quien copiaron la indumentaria y la pose que caracterizan a Indiana Jones. Y para terminar, a este hombre debemos la segunda cosa buena de cada Semana Santa (la primera son las vaciones, claro): volver a ver, año tras año, esa joya del cine de aventuras que es Ben-Hur.
A todos ellos, gracias por los buenos ratos que nos sigue proporcionando vuestro trabajo.
PUSSY DELUXE
Nueva York, 1988. Un nuevo tipo de droga ha invadido la ciudad, seguida por la más feroz oleada criminal que se recuerda. Superada en número de efectivos y en armas por los nuevos gángsteres, la policía pierde de promedio a dos de los suyos cada mes. Bobby Green (Joaquin Phoenix) se ve atrapado en el fuego cruzado. Por un lado, es el encargado de una discoteca situada en Brighton Beach frecuentada por criminales y por otro, su padre y su hermano son jefe y teniente de policía respectivamente. Bobby deberá decidir de qué lado está.
Tras los excelentes momentos cinematográficos que de la mano de Coppola y Scorsese, entre otros, nos dio la mafia italiana, en los últimos tiempos parece que sus compañeros rusos van tomando el relevo. Si hace pocos meses disfrutamos de la excelente Promesas del este, de David Cronenberg, ahora nos llega esta La noche es nuestra, tercera película que su director, James Gray, dedica a las relaciones entre familia y crimen tras Cuestión de sangre (1994) y La otra cara del crimen (2000). Alejada de la violencia seca como un puñetazo en la boca del estómago del espectador y de la complejidad narrativa de múltiples capas que ofrecía Cronenberg, la peli de Grey intenta emular a los clásicos con un pulso firme y un tono mesurado que huye de los giros inesperados y deja claro desde el principio el destino inexorable de los protagonistas. He leído en algún lado que el director tomó prestada la estructura dramática de Enrique IV, de Shakespeare, y aunque La noche es nuestra se encuentra a años luz de la intensidad dramática del bardo inglés (a la que sí consiguió acercarse Coppola con la saga de El Padrino), se deja ver con facilidad. Lo único molesto (además del fallo de raccord con las medias de Eva Mendes en la primera secuencia de la película), es la tendencia de Joaquin Phoenix a confundir intensidad dramática con gesto circunspecto. Un error que arrastra desde hace tiempo y que evita que llegue a bordar sus, por otra parte, buenas interpretaciones.
El Sr. Smith (Clive Owen), un misterioso y solitario pistolero, se interpone involuntariamente en un extraño complot cuando intenta ayudar a una embarazada y rescata a su bebé de una muerte segura. Para alimentar a su pequeño protegido, el Sr. Smith contará con la ayuda de una prostituta llamada DQ (Monica Bellucci). Ambos son desde ese momento el objetivo de una peligrosa organización cuyo brazo ejecutor son Hertz (Paul Giamatti) y su banda, que no repaparan en medios para acabar con el bebé.
Hacía tiempo que no me reía tanto con una peli de acción. Además de los tres protagonistas de relumbrón, el film cuenta con un guión lleno de ritmo, escasos diálogos y sobretodo mucho humor. Eso añadido a que dura escasos 87 minutos, hace que el metraje pase en un suspiro y te deje con una sonrisa de oreja a oreja. El argumento es tan sólo una excusa que Davis utiliza para crear un híbrido que combina la acción y la mala leche del tándem Tarantino/Rodríguez y el ritmo y la socarronería de Tex Avery en los cartoons de Buggs Bunny. Porque en realidad, el Sr.Smith es el conejo comezanahorias hecho carne (de 1ªcategoría), le acompaña una Bellucci hecha a imagen y semejanza de Jessica Rabbit y, como no podía ser de otra manera, son perseguidos por Elmer Gruñón, aquí en la piel de Paul Giamatti. Ideal para animar cualquier tarde aburrida sin otra pretensión que la de pasar un buen rato. Y no os perdais los títulos de crédito del final, un homenaje cachondo a los clásicos créditos de James Bond. A ver si de una vez por todas los productores de la serie se dan cuenta de que Owen sería el perfecto 007. 
Porque “será irreverente, se dará aires de sobrado, muchos lo considerarán un prepotente, un chulito, un bravucón, un arrogante, pero Jorge Lorenzo es grande. Novato, pero enorme.” Dos grandes premios y dos poles consecutivas, lo que le convierte en el mejor debutante de la cilindrada reina. Lástima que la victoria (aburrida) de Pedrosa nos privara de ver el baile que el balear tenía preparado con el Chikilicuatre para celebrarlo si ganaba. Otra vez será. Aún queda mucho mundial.
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Más reciente, pero también con un par de años a cuestas, es el último trabajo de "Depeche Mode", absolutamente recomendable. Curiosamente, conozco fans de Depeche que se mostraron indiferentes al encanto de este álbum, a pesar de contar con joyas como "A pain that I'm used to", "John the revelador", "Suffer well", "The sinner in me" o "Macro". Es un caso parecido al de los fans de los Pet Shop Boys, aquellos que pasaron de largo ante la excelente "Fundamental". Está claro que para apreciar determinadas propuestas sale a cuenta no ser fan.
Interesante continuación de la interesante "28 días después". Con esto quiero decir que no me parece mejor ni peor que aquella, aunque la reacción crítica haya sido, en general, más favorable que ante el film de Danny Boyle (¿será porque toca apoyar a Fresnadillo, que es un director español?. Ojo: no lo digo en descargo de éste, que me parece un profesional excelente). "28 semanas después" se ve con cierto agrado, a pesar de alguna mamarrachada de guión.
Parafraseando a Borges cuando hablaba de Chesteron, no hay un solo fotograma en "Casanova" que no proporcione una felicidad. "Casanova" es una de las cimas del irrepetible arte de Fellini. Todo en "Casanova" es éxtasis sensorial y plenitud intelectual. Podría escribir párrafos y más párrafos ponderando los placeres y virtudes que siempre encontré en este film genial, pero me limitaré a decir que todavía lloro la muerte de Fellini. Me limitaré a recordarle. Y a no dejar de hacerlo mientras me visto y salgo a la calle, y aún después. 
