Si a vuestras caninas mascotas les ha pillado el verano con algunos kilillos de más y sus lorzas resisten a la más estricta de las dietas aquí os traigo la solución definitiva para que sus cuerpos luzcan esculturales y podáis presumir de ellas en los saraos más selectos: la tabla de fitness perruno de Mariko Takahashi, una alocada entrenadora canina japonesa discípula aventajada de nuestra añorada Eva Nasarre.
Sólo una advertencia: la tabla de fitness perruna ha sido ideada sólo para perros, abstente de practicarla si no quieres lucir la hiperdesarrollada musculatura de Mariko.
Otra manera sana y divertida
de cuidar a tu mascota amiga
que nos trae
Lady Magenta
(¡perrea, perrea!)
El síndrome de Ambras o Hipertricosis Universal congénita, es una alteración genética que provoca el crecimiento de una gran cantidad de pelo en el rostro y en el resto del cuerpo. Es también el título de la última novela de Pilar Pedraza (Toledo, 1951). Debo confesar, que hasta ahora sólo había leído su ensayo “Espectra. Descenso a las criptas de la literatura y el cine” (Valdemar, 2004), y que tampoco soy una lectora habitual del género fantástico y de terror, en el que se inscribe su producción novelística, pero os puedo asegurar que de ahora en adelante seguiré atentamente el trabajo de esta doctora en Historia, que ejerce como profesora de Artes en la cátedra de Historia del cine de la Universidad de Valencia. 
Si “Espectra”, una perspicaz y lúcida mirada al miedo y la fascinación que provoca en el hombre la imagen de la mujer muerta, me pareció amena e instructiva, “El síndrome de Ambras” (Valdemar, 2008), un inquietante relato gótico, me ha revelado una narradora subyugante. La novela sigue las andanzas de lord Alexander Ashton, apuesto aristócrata inglés, que acompañado por su joven esposa, recorre las convulsas tierras españolas en pos de una misión secreta en pleno decenio liberal (1853-1863). A caballo y en carruaje, de posada en posada, asistimos a la enésima lucha fraticida entre las dos españas, cuya tragedia corre pareja a la evolución del extraño mal que aqueja a lord Ashton. Un mal que hace sangrar sus encías, convierte sus otrora delicadas manos en pezuñas y que poco a poco cubre su marfileña piel con un espeso pelaje. Lucha titánica la que comparten el país y el aristócrata, duales ambos, que no cejará hasta que cada uno decida lo que quiere ser y asuma las consecuencias.
Añadan ustedes al fantástico relato, una imaginación sugestionable y un intenso brote de las muelas del juicio de la lectora, y tendrán como resultado dos noches de vigilia dignas de una pesadilla del señor Cronenberg, en la que por momentos creí que la perra que llevo dentro pugnaba por adueñarse de mí para unirse a los salvajes devaneos del protagonista.
190 páginas en las que Mendoza vuelve a recurrir al espíritu burlón de aquel 'Sin noticias de Gurb' para narrar las peripecias de Pomponio Flato, ciudadano romano del orden ecuestre, que en el siglo I de nuestra era viaja hasta los confines del imperio romano en busca de unas aguas milagrosas que le aporten sabiduría. El azar lo conduce hasta Nazaret, donde su precaria situación económica le llevará a participar en la resolución de un crimen. Su cliente, un niño, de nombre Jesús, dispuesto a demostrar la inocencia de su padre, José, carpintero para más señas, injustamente condenado a morir en la cruz. Una lectura ligera y divertida repleta de ironías bíblicas que a mi me ha recordado las andanzas de otro investigador privado de la Roma imperial, Marco Didio Falco, creado por Lindsey Davis.
Tan sólo 78 páginas necesita Hidalgo Bayal para narrarnos la historia de una amistad y de paso reflexionar sobre cómo se engarzan los eslabones del tiempo en nuestra memoria. Una novelita breve que, como apunta Luis Landero en el epílogo, se lee en poco más de una hora. Al menos la primera vez, porque este 'Campo de amapolas blancas' encierra un perfume sutil que hace que su historia permanezca en la memoria y al poco caigamos en la tentación de la relectura, esta vez más pausada, porque conocido el final y saciada la curiosidad, uno puede demorarse en cada capítulo.
Si a estas alturas no habéis salido corriendo a comprar lo último de Sánchez Piñol es que no habéis disfrutado de 'La pell freda' y 'Pandora al Congo', dos de las mejores novelas de los últimos años. A la espera de que publique la última entrega de su trilogía dedicada a los monstruos, nos llega esta recopilación de trece cuentos que como informa la contraportada, “només tenen en comú que són tretze, qué son tristos i que els seus personatges passen tràngols”. A lo que cabría añadir que son irónicos, surrealistas y brillantes. Una gozada de lectura, como ocurre siempre con Piñol.
Hora de llegada: 20.30 horas. Nos comemos tranquilamente un bocata a la entrada del Palau Sant Jordi , debido a que como no somos unas locas adolescentes, no tenemos intención de hacer cola para poder entrar. 
El Palau Sant Jordi a reventar y la gente entregadísima. La media de edad, esta vez más elevada, y no porque Meni y yo la aumentásemos, sino porque este grupo es más maduro y engancha a más gente. No solo a adolescentes con las hormonas revolucionadas.
Se mezclan las canciones del nuevo disco: “Peter Pan”, “Acabado en A”, “Corazón” “Un millón de cicatrices”, etc, con las exitosas de los discos anteriores: “Contigo”, “Sin miedo”, “Zapatillas”, “A contracorriente”,etc.
La gente no para de tararear, de cantar, de gritar ni de bailar.
Todo el concierto era un exaltación de las hormonas de chicos y chicas que iban vestidos para desvestirse. Ellas mini pantalones, mini camisetas, y todo mini…. Y para finalizar nada mejor que acabar en sujetador. Ahora ya no se lleva lo de tirarle el sujetador a los cantantes y quedarse en camiseta. Ahora se lleva directamente enseñarles el sujetador y todo lo que sobresalga de él.
Ellos, qué decir de la moda de ellos… Pues que ha vuelto Cantinflas!!!! Pero eso sí, de marca. Nada puede enseñarse que no sea de marca, Calvin Klein, Dolce y Gabana, etc, etc. Pantalones que parecen estar bajo los efectos de un hechizo de Harry Potter, se mantienen por debajo de las nalgas sin caerse, mostrando ese calzoncillo, que como no, acaba metiéndose por la raja del trasero, con lo cual la imagen es un poco grotesca, porque en cualquier momento esperas que alguien deje un billete de 5 euros. La verdad que la vida actualmente está muy cara, y hay que sacar dinero de dónde y cómo sea.
Y para finalizar con el exhibicionismo juvenil, nada mejor que ponerse a miccionar u orinar al lado de un coche, rodeada de 50 coches más y medio público del concierto y levantarse, como quién se levanta del sofá, y subirse las bragas poco a poco, como si tal cosa….. Olé, olé!!!
Por lo que sé, “Youth without youth” sólo se ha visto, dentro de Europa, en Francia, Inglaterra e Italia. En los Estados Unidos la distribuidora Sony Classics sólo la ha estrenado en dos ciudades. Y en uno y otro lado del Atlántico las críticas han sido un completo desastre. De ella se ha dicho que es una película soporífera, deprimente, incomprensible, impenetrable y, mejor aún, una no-película. De entrada, sorprende que haya tanto crítico y gacetillero cinematográfico que tenga una idea tan clara de lo que es el cine y, por lo tanto, de lo que no lo es; que tenga la convicción de que el cine, si se tiene que parecer a algo, es a una idea (rígida) de novela. Para esos críticos, cualquier tentativa nueva es una afrenta. Para ellos, el cine es Ildefonso Falcones. Pero nunca John Cage o Haroldo de Campos. 
“Youth without youth” merecería una larga parrafada que ahora no puedo hacer. Me limitaré a dejar apuntado que en ella Coppola vuelve a practicar su autobiografismo encubierto, al igual que hizo en películas como “Tucker”. El film se abre con la siguiente frase: “A veces admito que es posible que nunca llegue a culminar mi trabajo”. ¿Y cuál es ese trabajo?. En el caso de Coppola sospecho que, más que dirigir una obra maestra, se trata de revolucionar el cine. Yo de él no me preocuparía porque obras maestras las tiene y con algunas abrió una brecha. Y aunque “Youth without youth” no se mueva en la órbita de las películas perfectas sí que lo hace en la de las películas extraordinarias. 
Gazpachito con unas gotas de tabasco (cómo no!) con hierbabuena!
Boquerones macerados unos 10 minutillos en el zumo de un limón, enharinados y fritos.
Confit de tomates secos con berenjeas a la brasa y cebolletas...muy buenos pero un poco caros
Melva en aceitet de oliva con módena y pepinillos, el más resultón calidad-precio, 49 céntimos en el Mercadona. 
Desde el pasado 25 de junio están disponibles en DVD, con extras y un libreto especial, tres películas de José Luis Guerín: “Innisfree”, “Tren de sombras” y “Unas fotos en la ciudad de Sylvia”. Un lujo que nos permite volver a deleitarnos con la exquisita obra de este barcelonés que se declara más espectador que cineasta y más amante del cine mudo que del sonoro.
Casi cuarenta años después de que John Ford realizase allí "El hombre tranquilo", la cámara de José Luis Guerin vuelve a los mismos parajes en los que se rodó el mítico film. Allí se guarda aún no solo el recuerdo (vivo en los supervivientes, lleno de referencias históricas en los demás habitantes) de la filmación, sino también la particular forma de ver la vida de la Irlanda profunda que Ford quiso retratar.
Las filmaciones estivales registradas en Le Thuit (Haute Normandie) por un singular pionero del cine amateur -el abogado parisino Mr. Gérard Fleury (1877-1930)- originan una indagación poética y detectivesca entorno a la imagen cinematográfica.
Antes de realizar "En la ciudad de Sylvia", José Luis Guerin pasó gran cantidad de tiempo filmando y trabajando con una serie de apuntes que ahora ven la luz bajo el título de Unas fotos en la ciudad de Sylvia. Esta película posee total independencia narrativa con respecto a la ya mencionada "En la ciudad de Sylvia". "En ningún caso unas fotos deben verse como un esbozo, está hecha a partir de fotografías en blanco y negro, mudas, en ese caso lo que cuenta es la pequeña elipsis que hay entre una fotografía y otra... Entre una foto y otra hay un tiempo que se fuga, un misterio que se escapa.... Esas limitaciones autoimpuestas requerían de un enunciado en primera persona que actuara como vía o conductor. En este sentido esas notas son mucho más narrativas que "En la ciudad de Sylvia"
